25/08: Lost Horizon Memex

Insbesondere drei Dinge machten Sythen-Lehmbracken, VRR Grenze, bei Haltern am See zu einem sehr ungewöhnlichem Dorf: Bauer Ewald und der magische Bahnübergang am Silbersee. Wobei man schon sagen muss, der Silbersee lappt möglicherweise in die Bauernschaft Lavesum hinein. Eventuell ist sogar ein kleines Zipfelchen des Sees im Kreis Coesfeld. Ich erinnere mich, alle sagten mir: Parken im absoluten Halteverbot? Das ist der See, er liegt im Kreis Recklinghausen. Das sind nur die Großstadt Assis. Recklinghausen darf nicht in Coesfeld knollen, danach abschleppen. Sehe ich aus wie ein Landvermesser? Man parkte also im Kreis Coesfeld, weil es ihnen wichtig war, damit zu provozieren. Die Großstadt, vor der sie ob der Nähe in großer Angst lebten, dünstete wieder mal, wie bei den Drogen und der Gewalt, an den Seitenstreifen der B51 aus. Da fuhren sie dann absichtlich vorbei, an den Silbersee Horden, nach dem Kirchgang in St. Victor, um sich an dem Volkswagen Exorzismus der getunten Mantas zu ergötzen. Da schwoll dem Vater nicht nur der Kamm, wenn die Blümchen-Bikinischönheit aus Wanne-Eickel oder Herne mit nacktem Fuß auf heißem Asphalt im Seitenfenster erschien. 'Papa, was macht die Frau da?' 'Nichts.' 'Kinder wollen wir noch zum Waldfrieden?' Während ihr Blick den nackten Körper des tätowierten Hippies streifte, der am Straßenrand kauernd an den Fußnägeln kaute, obschon er in Wirklichkeit nur freundlich winkte. Silberglitzernd liefen die verbliebenen Spuren des Sees die samtene, gebräunte Hippibrust herunter, genau über ein Yin/Yang Tattoo, in Richtung einer kessen angetrockneten Restsand Minidüne auf Höhe des Bauchnabels. Vermutlich wird der Tropfen über die Düne laufen, etwas davon mitnehmen, langsam weiter runtergleiten, sich in Behaarung verirren - bis er - verdunstet. Das Handschuhfach flog auf, Mutter nestelte ein Taschentuch heraus, wischte sich über die Stirn. Es war einer der Sommertage, als Autos noch keine Klima hatten, aber ein Gebläse. Sie blinzelte, die Sonne kommt hier immer aus Westen, sie klappte die Sonnenblende runter, weil der Spiegel auf der anderen Seite ist, zog den Lidstrich nach. Shangri-La ist im Spiegel.

'Mama, Eis.' Sie klappte den Spiegel um. 'Gleich'

Die Trockenheit des schlichten „am See“ kann eigentlich auch direkt als ein mentalitätsbedingter Verweis auf den extrem wortkargen, dafür umso katholischeren Kreis Coesfeld verstanden werden, der schon mitten im Münsterland liegt. Da sind unter Corona ein paar merkwürdige Schlachtpraktiken aufgefallen, ansonsten seit dem Kriege Ruhe. Während des Krieges hat ein Bauer einen Fremdarbeiter mit der Mistgabel geschlagen. Alle Dörfer und Städtchen lagen in Trümmern, so ruhig und ordentlich ist es im Münsterland. Das Land, wo zwischen zwei Körner meistens nicht viel gesprochen wird. Wie viel Zeit zwischen den Körnern liegt, ist nicht unbedingt definiert. Also können schon mal Jahre der Stille vergehen. Sicher ist im Grunde nur, es gibt einen ersten und einen letzten Korn, wenn die Jahre nicht so lang wären, zu lang wurden.

Politesse international? Ich mein, es ist nicht uninteressant, denn Lavesum gehört mehr oder weniger schon zur Hohen Mark. Die bot mit diversen Mietställen Gelegenheit das sehr bourgeoise Reiten zu erlernen, was allerdings im Zuge des Klimawandels wieder interessanter wird. Ich mein, für ne Handvoll Hafer machts mein MINI nicht. Die Mobilitätsabfrage trifft einen stets so unerwartet, wie der Bahnübergang zum Anrufen in Sythen – Lehmbracken. Den habe ich bei einer Fahrradtour entdeckt. Das ist ja die Hauptstrecke von Münster nach Essen. Personen – und Güterverkehr rattern in kurzem Takt. Der Bahnübergang liegt an einer Geraden, die man schon als Konstante bezeichnen muss. Sie teilt fein säuberlich alles und jeden, sie ist schön, wie eine natürliche Formation in die Landschaft eingewachsen. Gefühlt reicht das schnurgerade Schotterband von Recklinghausen bis nach Münster, 70 KM. Also sieht man den Zug etwa 20 Minuten, bevor er an einem vorbeirattert, weil man ja, na - wie weit schauen kann, bei klarem Wetter? Hm, was?

Das hat was sehr kontemplatives, fast meditatives: Zeit, Entfernung sowie eine Gerade mit einem bewegten Gegenstand darauf. Dann baut man noch die Schaffnerin ein. Wenn man den Fliegenschiss von Zug langsam über die Zwischenstufen: Fleck am Horizont. Größerer Fleck am Horizont. Quadratisches etwas am Horizont. Lok am Horizont. Woaaaam ratatatatattata pfiiiiiii. Staub auf dem Schotter wirbelt hoch, schlägt auf meiner Netzhaut ein, brennen, reiben, danach umgekehrt, wieder für 20 Minuten. Die Zeit verliert ihre Bedeutung in einem großen Sog,
alles scheint in Trance.
Die satten, nach feuchter Erde duftenden Wiesen Lehmbrackens sind unter dem Gras pechschwarz. Kühe schweben langsam wiederkäuend,
nur wenige Zentimeter hoch
über dem schweren Boden,
sie grinsen dabei.

Der Zug.

Sein leises Pfeifen.
Sein lautes Rattern.
Eine Kuh macht Muh.
Die Zeit dehnt.
Sich selbst auch.
Bis sie im Moment der Vorbeifahrt beschleunigt,

explosionsartig,

die Kühe schlagen auf, dumpf,
der Huf versinkt,
findet Halt.
Einem Vieh fällt
vor lauter Schreck
ein dünner Halm
aus ihrem Maul,

schwebt langsam zu Boden, als sie athletisch abfedert.

Alles ist wieder das Warten auf den Zug.

Die Sonne brennt, was an Bahnübergängen ein ewiges Wetter zu sein scheint, immer scheint die Sonne, immer wenn ich am Bahnübergang warte. Die Sonne gefällt sich eben darin, in meinem Leben am Bahnübergang die Hauptrolle zu spielen. Karma. Man erwartet es. Deshalb tritt es ein, nur deshalb.

Wenn die Zeit, die zuvor angehalten, sich dann plötzlich selbst überholt, mit ihrer letzten Sekunde über die Erste greift.

Wasser, was durch eine geborstene Staumauer bricht, eine Bigwave aus Zeit - Lärm - Wind reißt den Kopf in Fahrtrichtung.

Züge, die sind wie Tsunamis, besonders die Güterzüge. Höma – was n dat fürn Gleichnis. Schnauze hab ne Kreativstrecke.

Zusammen mit dem plötzlichen Lärm des Ungetüms, der Luftdruck, die Spitze des Zuges zieht die Luft weg, ein Atemzug geht immer ins Leere. Alles dröhnt, es riecht nach Schotter. Mischung aus Stein und Metall, spitz, besonders bei Regen, mit Bitternoten - was ist das - etwas undefiniert warmes.

Muss die Scheiße sein, die vor der Umweltverordnungsänderung auf die Gleise klatschte, das Loch im Waggon, wenn sie aufschlägt, bist du Geschwindigkeit mal Strecke weiter als deine eigene Scheiße. Okay alter, has recht, tsunami. Siehste woll

Der Bahnübergang bei Sythen Lehmbracken – eine Zeitmaschine, eine Höllenmaschine und so wird sie bedient: Gehe an den immer irgendwie schief hängenden Kasten gelben Kasten, drücke den DB grauen kleinen DB-Hebel nach unten, warte. Dann ertönt die Schepperstimme: 'Es kommt ein Zug krch-ts-krächz – Bitte anrufen wenn sie drüben sind. Ende der Durchsage. Drüben Bescheid sagen!' Ja, da wollen wir alle hin. Jedes Mal.

Natürlich kommt immer ein Zug, also wartet man. Sonst wartet man. Mit Glück kommt kein Zug aus der Gegenrichtung. Jaha - Glück. Ich habe da eine andere Theorie, man ruft den Zug mit dem Hebel. Ich warte. Mein Rekord waren 46, 2 Minuten, weil in dem Moment als der Zug aus Recklinghausen durch bretterte, der Zug aus Münster gerade sichtbar wurde, dann war klar, 20 Minuten, bei guter Sicht, die hatte man gerade aus der Gegenrichtung hinter sich gebracht. Drüben: Gelber Kasten, schief, grauer kleiner DB Hebel, 'Bin drüben, Hallo? Wollt nur sagen, bin drüben. Krchz Krchz. Bescheid'

Ich stellte mir immer vor, durch meine Hebelbewegung passiert es erst. Setzte ich gar die Ereignisse erst in Gang - weil ich dem Hebel nicht widerstehen konnte, weil mich meine Gier ihn zu bedienen überwältigte? Warum nahm ich nie die Unterführung? Das stürzte mich in tiefe Zweifel, denn durfte ich das? Durfte ich den Hebel der Zeit, den Hebel Gottes, bedienen, an einem gelben verrosteten Kasten - darf ich die Züge rufen? Was würde ich möglicherweise verändern - bringt der Hebel das Kontinuum durcheinander? Die Stimme aus dem Automaten musste die Telefonzentrale Gottes sein, immer erhielt ich die Bestätigung von dort: "Es kommt ein Zug!"

Macht - Macht verändert die Wahrnehmung, Macht das ist absolut sexy - die Manipulation der Zeit, das Herbeirufen von Zügen, das Überqueren von Bahnübergängen, schließlich sogar die Schlitze vom Bauer Ewald, es korrespondierte miteinander, damit dieser Bahnübergang alles in einen schwül-wahnsinnigen Eros verwandelte - die Macht des Hebels.

Er, Es, Sie, Das wurde zu einem Kultgegenstand, ein Ritual, ein süßes Laster, kein Besuch am Silbersee ohne Zeitreise. Ruf den Zug der Zeit herbei, mit der Sprechanlage Gottes. Vom Fahrrad absteigen, der Hebel scheint matt zu strahlen, wie eine verführerische Lieblichkeit, Komm, Komm … wie in Trance bewegte ich mich langsam auf die Apparatur zu, mein Arm streckte sich dem Hebelsprechgerät entgegen, Komm, Komm, der Hebel begann strahlend hell zu leuchten, zu tanzen, wurde ganz geschmeidig, organisch, eine einzige süße Verlockung, dann der Moment des Wiedersehens, vorsichtig tastend zunächst, dann fest und zart zugleich nach unten drückend, wie im Liebesrausch. Krachzzz – Hallo wer da krcchhuusu zshch

Gar schöne Spiele spiel’ ich mit dir;
Meine Töchter sollen dich warten schön;
Und wiegen und tanzen und singen dich ein.
Manch’ bunte Blumen sind an dem Strand,
Meine Mutter hat kein gülden Gewand.
Denn sie wiegt und tanzt am silbernen See

Es kommt ein Zug.

Bauer Ewald ist das System Sythen. Bauer Ewald aus Sythen Lehmbracken ist wahrscheinlich der geschäftstüchtigste Megaagrarmanager, also Großbauer, gewesen, der jemals existierte. Ein König Midas des Münsterlandes, alles, was der anfasste, wurde zu Gold. Selbst das bäuerliche Schlafzimmer verwandelte er in seinem „Themenpark EU Landwirtschaft“, so würde man das heute nennen, in eine Goldgrube.

„Sehen Sie wie der Bauer schläft“, schreit ein handbemaltes Schild, „1 Mark 1 Minute“ - Mark in den Schlitz- sofort, ein Rollladen ging wie von Geisterhand quietschend, knarrend auf. Das gab den Blick frei auf das Bett des Bauern. Aus dem Lautsprecher das originale Schnarchen des 150KG Mannes Ewald. Das Bett war aber - es war leer. So schlief Bauer Ewald. Manche dachten, sie hätten nur Pech, der Bauer war einfach noch nicht am Pennen. Also blieben sie, warteten Mark um Mark, voll teurer Hoffnung. Der Bauer würde endlich zu Bett gehen. Aber: Er schlief nie, immer Arbeit, das war das Geheimnis. Ja, so war er, der Bauer Ewald, der Prickings Hof war gepflastert mit diesen Münzschlitzen. Der Midas des Münsterlandes.

„1 Mark. Sehen Sie den schönsten Kaltbluthengst der Welt, Balduin von Höhenberg“. Eine Klappe geht auf, ein Video mit Hengst und Bauer. Ein Riesending, eine Besamungsstute, ausgeführt als Fell auf Holzgerüst, quietscht, knarzt, wenn der bullige, schwarz schimmernde Balduin es der Attrappe besorgt. Ewald im grauen Kittel, mit helfender Hand. Kaltblütige 1340 Kilogramm aus Muskeln und Schweiß. Berühmtheit erlangte die „erste Tier Peepshow der Welt“, Mark rein, Rollladen hoch, Sau beim Säugen im Stall, echt live. Das Schwein ging von der Peepshow direkt auf den Teller, als größtes XXXL Schnitzel der Welt in der original Münsterländer Schlemmerscheune, der einzigen im Kreis Recklinghausen. Selbstverständlich: Die größte der Welt.

Sythen, das Dorf mit dem größten Bauernhof der Welt, der ersten Tierpeepshow der Welt, sowie (Geheimtipp) dem einzigen Zeitmaschinenbahnübergang der Welt. Dann auch noch der weltberühmte Silicon Beach Europas, der ohne die verpeilte Politik zum Valley geworden wäre, jetzt ist er ein Freibad für domestizierte Lohnsklaven der verbleibenden Industrie des nahen Ruhrgebietes.

All die kleinen, armen, dreckigen Ruhrgebietskinderlein, die ständig an Krupp litten.

Die wurden zum Bauer Ewald gekarrt, dann sahen sie, nachdem sie das Kohlengrau ihrer Städte verlassen hatten, die glücklichen Tiere. Die Eltern hatten später, zurück in Wanne oder Eickel, keine Mühe mehr den Kleinen zu erklären, was das für ein komischer Laden in der Straße ist. Der mit den roten Fenstern, wo man nicht hereinschauen kann: „Das ist ne Tierpeepshow für Erwachsene, Ernst, wie bei Bauer Ewald“. So hat Bauer Ewald weit über die Grenzen des beschaulichsten, zugleich weltberühmtesten Dorfes Sythen hinaus einen wertvollen, den wertvollsten, pädagogischen Beitrag geleistet. Mahlzeit, XXX, dachte Ernst "Mama - die Schnitzel - wo gibt es die?" "Ja bei Opa Kalles Imbiss. So."

Zurück an den Beach der Beaches, waren wir da überhaupt schon? Bei natürlich Sythen, dem Surfmekka des Westens, der Luftlinie etwa 2,5 KM vom magischen Bahnübergang und Bauer Ewald lag. Der Silbersee, der Baggersee der Baggerseen. Damit meine ich aber nur die wilde, exclusive Silberseezeit, bis etwa 1987/88. Als man noch den Bolzenschneider mit zum Bade nahm. Ein neues Loch in den Zaun schnitt. Dem Werkschutz heimlich beim Flicken beobachtete, welch ein Glück. Mit der Zange in der Hand. Ein wirkliches Insiderparadies war das damals, sehr gefährlich, ständig ertrank jemand, wurde sogar noch gebaggert. Erlkönigs Töchter am düsteren Ort, Surfen, Schwimmen, FKK, alles Illegal und das Auto stand im absoluten Halteverbot an der B51 Höhe Hausdülmen / Seitenstreifen, die Coesfelder wollten nicht knollen, weil die Ursache im Kreis Recklinghausen lag, weshalb man die Kreisgrenze gemieden hat.

Das war echter Beach, das war Californium. Die haben da auch noch Quarzsand gefördert, Silicon Beach, yeah. Der wilde Westen. Und ja, ich hatte immer eine Autobatterie dabei, für meinen C64 – Basic und Games on the Beach, siehst, du den Erlkönig nicht? Doch. Er ist verdammt schnell.

Sonnenuntergang, die Tankersilluette zeichnet sich messerscharf,
wie ein Scherenschnitt vor dem Halbrund der untergehenden orangen Sonne ab,
ich steh langsam von meinem Liegestuhl auf,
sauge noch mal am Strohhalm,
der sich aus dem Pinacolada erstreckt,
dann stelle ich das Glas zurück,
nehme den SRK18 17 Cassandra Raketenwerfer auf die Schulter,
ramme meine Flip-Flops fest in den Sand –

die umstehenden Gefolgsleute werden ganz still,

ein letzter Blick durchs Visier – Gänsehaut – ab

– whoooom –

tausend schimmernde Funken vor der Sonne,
schwarzer Rauch, Applaus –
langsam zieht mit dem Wind von See
der beißende metallische Geruch des Öls an den Strand.
"Ah - ein guter alter Öltanker, die werden auch immer seltener."
Sagte ich zu den staunenden umstehenden.

"Lisbeth! ÖÖÖÖl - kein Ammoniak, kein LNG - du hattest recht!"
Zufrieden lehne ich mich zurück, jetzt gibts Bloody Mary.
da fällt mir ein öliger Vogel in den Schoß
macht ein Gezeter vom feinsten,
Schlägt wild um sich,
versucht abzuheben

– ein Elend –

versaut mein strahlend weißes Tropenoutfit

– ich ziehe meine goldene

45er

feine rubinrote Ziselierungen
schmiegen sich an meine Handfläche
drücke ab
– der Vogel explodiert
direkt in meiner Fresse.

Eigentlich sah mein Tropenbikini mit den sexy Arschritzenpailletten erst jetzt, Öl – und Blutverschmiert – hier und da eine Feder so richtig nach Warlord aus. Tja, die wahre Strandmode muss man sich erkämpfen, die gibts nicht bei Zalando.

Das hat man ja mit diesen neumodischen Tankern nicht mehr, besonders bei dem "grünen" Ammoniak, verätzen die Viecher direkt auf See. Boar - die LNG Dinger erst - platzen auf, wie eine Silikonbrust, in der ein perverser Chirurg eine Sprengladung mit 4 Jahrestimer versteckt hat - dann ists aber auch schnell vorbei, verbrennt fast alles

ohne Rückstände.

„Archie, Angelo spring hols, apport, na hopp, ach diese prächtige Hirnschale voll prächtigem Dreck,

los brings.

So ist brav.

Du Lisbeth mach mir die mal sauber, ne, dann Sex on the beach da drin.

Zum Feuer des Tages. Hier ist's ja noch besser als an der Lüderitzbucht. Tankersafari - einfach herrlich, wat Lisbeth?"
"Ja Paul, dein Drink, so langsam müssen wir aber wieder in die Pirate Lodge. Wird schon dunkel, das geht ja immer so schnell in den Tropen. Als ob einer das Licht ausknipst."

Epilog: That Double Bubble

The High Lama replied: "My son, you are young in years, but I perceive that your wisdom has the ripeness of age. Surely some unusual thing has happened to you?"
Conway smiled. "No more unusual than has happened to many others of my generation."
"I have never met your like before."
Conway answered after an interval: "There's not a great deal of mystery about it. That part of me which seems old to you was worn out by intense and premature experience. My years from nineteen to twenty-two were a supreme education, no doubt, but rather exhausting."
"You were very unhappy at the war?"
"Not particularly so. I was excited and suicidal and scared and reckless and sometimes in a tearing rage—like a few million others, in fact. I got mad drunk and killed and lechered in great style. It was the self-abuse of all one's emotions, and one came through it, if one did at all, with a sense of almighty boredom and fretfulness. That's what made the years afterwards so difficult. Don't think I'm posing myself too tragically—I've had pretty fair luck since, on the whole. But it's been rather like being in a school where there's a bad headmaster—plenty of fun to be got if you feel like it, but nerve-racking off and on, and not really very satisfactory. I think I found that out rather more than most people." "And your education thus continued?"
Conway gave a shrug. "Perhaps the exhaustion of the passions is the beginning of wisdom, if you care to alter the proverb."
"That also, my son, is the doctrine of Shangri-La."
"I know. It makes me feel quite at home."
Title: Lost Horizon

Author: James Hilton